Poème sur la foule

Elle est fausse l'armure de la foule
Elle semble un torrent de pierre
Et augmente le tremblement
Que j'ai au coeur de moi
Dans mes ligaments électriques
Elle est fausse aussi l'armure
Que les passants me voient
La dureté de ma voix
Ne signifie rien
Je me sens seule à détecter
La vie des statues
Qui vont, sous leurs pieds
Les vents inventés
Par les machines
Nous sommes des regards
Prisonniers de l'eau
Retenue par la digue
Qu'est l'extérieur de nous

Mirage

Il est du brouillard
Comme les feux sont
Des éclairs d'été
Pour la foule massée
Sous la toile de fer

Il est une déformation
De l'air et il ressemble
À de l'eau qui tremple
Que je peux détruire
En la chargeant

Ce fantôme dont les pas
Attirent le chat à la fenêtre

D'autres phrases

Avant qu'il ne recommence à faire chaud

Le vent est beau on jurareait sentir dans son dos l'assaut suprise l'haleine de la canicule mais on ne pourrait de façon légitime se sentir mal quand le soleil est soudainement éteint par un nuage héroïque, selt au ciel et directement au dessus de soi.

...

Aujourd'hui

Je suis bien seule et en silence, je suis intègre et mon corps est beau, tandis que je me déforme dès que je dis un mot.

La seule bonne phrase que j'ai écrite durant mes vacances

Le monde normal est aussi à Montréal, mais pas aussi triomphant pesant et belliqueux qu'ici où, je dois le souligner, le jardin de ma mère, avec les hostas, le garage de mon père, ses bardeaux, les cordes de bois, les barils d'eau de pluie, sont des remparts qu'assaillent les bruits de tondeuses et parfois les émanations soufreteuses de la Domtar.

Elle est quand même assez ronflante.